El Fantasma de la Galería

Ella es simple

y toca las pinturas con su palma de las manos,

atraviesa la galería con ese denso caminar

disimulando su mirada desde el fondo de la sala

acaparando todas las miradas 

menos la mía...

llega y pregunta mi nombre

mientras no deja de mirar las pinturas

la lluvia la mantiene prisionera en la galería

sus ojos inquietos no deciden si se quedará

acaparando todas las miradas

menos la mía...

intrigada por mi desdén

se desplaza hasta mi 

como humo sobre el piso

disimulando esa mirada asesina

¿tu eres el autor?  ella pregunta,

y yo sonrió...

¿sabias que nada de lo que haces me gusta? ella dice,

¿y por eso me tocas con tus manos? le respondo,

yo no soy quien tu piensas,

la lluvia ha cesado,

puedes huir de la galería

y ella sonrió...

Ella era simple

y me tocaba con la palma de sus manos

disimulaba su mirada asesina

y pregunto mi nombre

para después quitarme la vida

y dios sonrió...

La mujer de la Galería

que atrapada en la sala por la lluvia

se inquieto por mi desdén

asesinándome de amor toda esa noche

preguntando mi nombre entre nuestro sudor

y el fantasma sonrió...

era el hombre que ella asesino tiempo atrás,

 que la perseguía todas las noches

y le hizo el amor en complicidad con la lluvia

que la mantuvo prisionera en la galería,

dándole mi nombre al amanecer

y el sol sonrió...

R......